Март, и дождик идёт.
Он немножко
проявил очертания троп.
Утирается темной ладошкой
вдоль дороги печальный сугроб.
Веет грустью от блёклого неба.
Зябко даже стоять у окна.
Жаль людей и прогорклого снега,
не зовет побродить тишина...
И когда уже солнечной крошкой
ослепит вдохновенный апрель,
и весомой зелёной ладошкой
май помашет в открытую дверь
и под струи дождя золотого,
грациозного в танце своём,
непременно поманит из дома
покружить по аллеям вдвоём?!