Словно лопнувший гранат,
Сыплю сор свой в мироздание,
В щели моих ржавых лат
Вытекают покаянья.
Где-то словом, где-то нет,
Часто образом чернильным
Источаю сей букет
С послевкусием ванильным.
Ощетинившись в защите,
Прячу нежность от зевак.
Я - дикарка, извините,
Не приручена никак.
Я бунтую против воли,
Против догм и перспектив.
Сорной травкой стала что ли,
Но подвид мой так красив:
Он искрится кровью алой,
Что из носа потекла,
И доволен влагой малой,
Малой толикой тепла.
Стебель тонок, листья тяжки,
Бьются о камней препон.
И семян нет у бедняжки,
Видно, уникален он.
Не создаст природа реплик,
Сгинет этот рудимент.
Я флегматик, бес и скептик,
Только надо знать момент.
Я и нимфа, и царь-птица,
Трудоголик и лентяй…
Всякий сор во мне таится.
Что захочешь, выбирай.