Портреты скучали в убогом чулане, большом,
В пыли антресолей, в ажурных сетях паутины,
Они и смеялись и плакали, горбили спины,
В багетах и рамах, и в золоте и нагишом.
Цветной акварелью и маслом, и карандашом
Прописаны чувства и даже понятен ход мысли,
Голодные мыши, слегка уголочки погрызли
И бедный художник укрыл, их жалея, плащом.
Талантлив сверх меры, однако не слыл богачом,
Известен поэту и пастырю, каждой актрисе,
Смеялись - ему бы церковной завидовать крысе,
Да только великим насмешки людей нипочём.
Он рад и задаром работы свои раздавать,
Когда бы портреты не корчили страшные рожи,
Не каждому Бог поставляет шагреневой кожи
И мало людей, кто желал бы себя узнавать.