Вас в темечко поцеловали.
Бросаться не хочу словами,
которые летят с похмелья.
Стесняясь в лоб, туда не смея,
целую след ночИ минувшей.
Христовы муки с щёк смахнувши,
к стопам с коленей припадая,
калитку отворяю рая.
Мои слова, как реки в море, -
на поцелуй могу поспорить
и, повторяя стих, не струшу, -
текут, впадая Богу в душу.
Я потому целую руки,
что связь со мной, как с юной сукой,
для небожителей порочна,
поэтому, - целуй межстрочно.
Простите мне понты, приколы,
что крест не на груди наколот,
тогда я был ещё мальчишка
и притворялась смерть неблизкой.
Вас в темечко поцеловали,
легли те "поцелуи" швами
(и я целован, извините),
на сердце мальчика. В граните
не влезть на крест в горбу могилы,
чтоб смерть и та заголосила,
а жизнь укрылась за ресницы,
не собираясь хорониться... .
- Умрёте ради женской рифмы?
- За эту лядь?!
Обматерившим:
"Рифм женских я знавал немало,
и кровь зимою закипала,
когда мужскую рифму крыли,
у них росли на спинах крылья.
А вот мужская рифма рожей
на Купидона нeпохожа".