Что за потеря в красном, красном, красном?
Где мои руки? В них весна зеленым,
Воздушным синим, розовым влюбленным,
Но смерть маячит в отдалении опасном.
Что это – смерть внутри? Кто был во мне?
Я не матрешка и не шоколадное яйцо,
Вне протяжения живет лицо
На плохо штукатуренной стене.
Мне так не грустно, мне так хорошо
Я снова птицей остаюсь весной,
Живой, не золотой, не заводной,
На фоне солнца первый дождь прошел
И радугой повис в моей душе
Над хрупким сердцем из папье-маше