Я был в непонятной, далёкой стране.
Кивала там женщина добрая мне.
Со мною сидела она за столом,
И солнечным день был и старым был дом.
Я ел и рассказывал ей про войну,
И видел морщины у глаз и на лбу.
Звенели медали на куртке моей,
И не было женщины этой мудрей.
Она супа в чашку ещё подлила,
Потом фотографию с полки взяла.
На ней жил мальчишка, так, лет десяти,
И встать захотелось тут мне и уйти.
Я суп ел, и слёзы солили его.
Не мог я поделать уже ничего.
Когда – то я в этой далёкой стране,
Убил её сына в проклятой войне.
И был сон, и я плакал