...и вот ступени - должное идти,
мосты над бездной, хрупкие коросты:
я больше не пишу тебя,прости,
я больше не зову к тебе, мне поздно.
я жду, когда настанет свет зимы,
и тишина найдет свой белый танец,
смягчится боль, и ты уйдешь с войны
к простому дню, как таинству из таинств.
коснется снег холодной высоты
твоих пустот, истягнутых тоскою -
пройдут сто лет, как с горьких яблонь стынь,
пройдут слова, как тающий осколок
в каком-то сне, где тихое люблю
в каком-то сне, не с нами, повторится:
какие тени снились ноябрю,
какие дни меняли сны и лица.
какая смерть - по зеркалу до дна
томила смерть о прежнем, о господнем.
какая, в обе стороны окна,
уходит боль, какая боль восходит...