Холодный март. Извечный неуют.
Как псы на нас бросаются метели.
Куда-то разом мысли отлетели
и прошлое по зернышку клюют.
Я буду ждать, что цветень на порог
шагнет и улыбнётся спозаранку.
У каждой вещи есть своя изнанка,
у перекрёстка - несколько дорог.
Настало время камни собирать
и я их понемногу собираю.
Я прошлое как ластиком стираю,
хотя зачем прошедшее стирать?
Оно уйдет закончив свой полет,
оно растает, как снега в апреле...
Холодный март рисует акварели
и после всей округе раздаёт.