Триллионы весен и зим мы уже давно истощили,
Но в запасе у нас есть еще триллионы, и еще, и еще триллионы…
Уолт Уитмен, «Листья травы»
***
Аромат надломленной орхидеи,
свежескошенных трав, меда, яблок, росы.
Троекратным воззванием agnus dei
обращаемся к солнцу через рябь бирюзы,
через столп облаков, снеговые аллеи
первых мартовских трелей вековой мерзлоты.
Заклинаем весну, словно мы – чародеи,
что познали пророческий дух красоты.
Мы дрейфуем меж зим уж набивших оскомину,
закрываем глаза, счет продлив до пяти,
собираем мозаику – как жизнь устроена,
кубик Рубика – как сочетать в ней мечты.
Изможденные холодом белой пустыни,
мы приходим на смену жрецам теплоты –
седовласых и молвящих на латыни,
что в созвездия верят, меняя лады.
На рассвете безлунного Третьего месяца,
осыпая мимозами скверы, дворы,
мы восходим по гамме через малую терцию
к Гефсиманскому саду, к молельням весны.
Вот и мы. Мы пришли к бестелесной наместнице,
что хранит нерожденных детей от Луны:
в вечных снах пребывая (быть может, воскреснете?),
они даже не ведают мук и любви.
Нерожденные плачут дождями: им грезится,
что они родились, вышли из тишины,
что они слышат музыку Третьего месяца,
что они дождались наконец-то весны.
10 марта 2021 года