Его гнал не ветер – смерч,
Но вот и конец пути,
Изодрано платье – в прах,
И содраны – в кровь - ступни.
«Быть может здесь, наверху,
Остаться, раскинуть сад?»
А у подножья холма
Чудовищем дышит град.
«Зачем ты выбрал меня?
Я уже немощен, стар.
И, Господи, видишь сам, -
Как я смертельно устал.
В груди моей слаб огонь,
Ему не рассеять мглу.
Провижу всё наперёд:
Каменья, злобу, хулу.
Увидеть бы хоть на миг
Сияние Твоих риз!»
Вдруг с неба: «Вставай! Иди!»
И странник спустился вниз.
Коктебель. Ночь с 10 на 11 мая 1987 г.