В вывертах веры одни кривотолки.
Вкусы не сходятся. Книги на полках.
Каждый желающий метит в поэты,
мысли рифмуя про то и про это.
Истина прячется в прежних потёмках.
Лёд под тобой удивительно тонкий.
Скоро провалишься, мир постигая.
Но это кажется. Ходишь по краю
прежних иллюзий, случайных фантазий.
Вдруг спотыкаешься на беглой фразе.
Будто нечаянно счастьем накрыло,
и улыбаешься в воздухе стылом.