Душа поэта белой птицей,
В ультрамариновом раю,
Не даст мечте о быт разбиться
И пасть вглубь бездны на краю.
В лохмотьях нищеты духовной,
В одежде с ржавого доспеха,
Наш век сползает по наклонной
В мираж, сооруженный с блефа.
В долгах за право просыпаться,
За воздух, солнце, за закат,
Стараемся не рифмоваться
С сумой, сложенной из затрат.
С тем строки Мастера играют
Окраской в массе серых дней.
Их слоги к звездам приближают,
Порвав с веригами теней.
Душа поэта беззащитна,
Бессмертие его броня,
С Вселенной нитью Мойры свита
И чистотой окружена.