Еще зима. Но можно прорицать
и считывать с берёзовых скелетов,
что скоро потеплеет , будет ветер,
как будто бы стесняться, от лица
отбрасывая эти завитки
туманные, прихваченные светом.
о ком я говорю? О тех, кто свет
проводит сквозь себя, не замечая
о тех, в ком свет души уже не чает
о тех я говорю. не то что снег,
который повторялся день за днем
и занят разговором был случайным.
я знаю, я не то чтобы шаман,
сюда приходит вечер с полуслова
и солнце окровавливает кровли
и алый искривленный ятаган
реки готов уже раскрепоститься
и город разделить напополам.
но кем то перекинуты мосты
и где-то там, раскидывая искры,
как будто бы со солнечному диску
в невеселящий предзакатный дым
бежит трамвай веселый, заводной
игрушечный, наверное.
как выстрел я ощущаю птичьи голоса
весенние, высокого регистра.