Устал ей письма гневные писать,
Но надо лучше, краше воссоздать,
Найти еще заветные слова,
Бедняга, ему вовсе не до сна.
Но все равно, она ведь не прочтет,
На клавишу delete слегка нажмет,
Ночей бессонных сколько и труда,
И в каждом слове искорка видна.
Привык он сам с собою рассуждать,
Но а пока ответ он будет ждать,
Он крепости и не такие брал,
Зачем, так сразу: грубиян, нахал!
Бесчувственна, как речь его сладка,
Прошелся он подумаешь слегка,
Зато какой оставил яркий след,
А благодарности в помине нет!