Последний листочек с березки слетает.
Поэт не уходит, он рядом шагает
И шепчет, словами сердца согревая:
«Ау – я не эхо, я память живая…»
* * *
Кто он: хранитель иль пророк,
Злой гений, воспевающий порок,
Блаженный, заплутавший в мире грез,
Коварный искуситель в море слез,
Упрямый мотылек, что за судьбой летает
И скромные цветы любовью опыляет,
Иль птица, что, коснувшись облаков,
Теряется, оставшись без оков?
Он – кисть художника и руки музыканта,
Волшебный голос и перо таланта,
Суть бытия сумевшего скроить,
В словах найдя живительную нить,
Бессонными строками мозг взрывая,
Сквозь жабры на душе обиды пропуская
От тех, кто бьет по оголенным нервам.
С шагреневою кожей нелегко быть первым.
Стихи в России – крест, а не работа.
Жизнь для поэта – буря, смерть – болото.
В падениях и взлетах краток век.
Ведь он не Бог, а просто человек!
2021