А я могла бы жить иначе. Не выть всё время от тоски.
Но каждый день я снова трачу на разворот своей реки.
Могла бы не грустить о чём-то, что эфимерно для чужих.
Но не хватает просто роста, чтобы смотреть с высот больших.
И я могла бы быть весёлой. Не напоказ, а наяву.
Не быть обузою тяжёлой. Но всё равно я так живу,
Хоть я могла бы быть другою, что радовало бы меня;
Ходить в друзьях своих толпою, день ото дня, день ото дня...
Любить людей и просыпаться. Как это делается, знать.
И той девчонкою остаться, которая могла прощать.
Могла бы жить без страха в сердце, заполонившего его.
Могла бы греть, могла бы греться, не побоявшись ничего.
И быть, как все. И быть сильнее. Ценить, что, малое, дано.
Ценить, пусть делают больнее. Ценить, раз это решено.
Но стынет кровь, и сердце плачет, и некого позвать рукой.
А я могла бы жить иначе. И не была бы я собой.
Сентябрь, 2020 г.