О, моя Муза, как же ты прекрасна,
Хоть, я не знаю где ты, чем живёшь.
Наслушалась за годы ты немало сказок,
Но в них намёк, не только ложь.
Прошло немало лет, и много утекло воды,
Судьба то била, то щадила, то влюбляла.
И у меня нет ничего, что мог бы позабыть,
Не рассчитавшись за содеянное «налом».
Ко всем историям, что уж произошли,
Эпиграф бы не ставил. Слишком грустно...
По сердцу моему гуляют швы,
Мои страдания — чистейшее искусство.
Я в тысяче объятьях побывал,
И думал, что от счастья разорвётся сердце,
Я думал, что обрёл себя в бегах,
Но оказалось, больше лишь потерян.
Писал, чтобы забыть тебя.
Ты раздражала тем, что уходила.
И для забвенья заводив роман,
Искал я, чтоб остаться, так, интуитивно.
Не знаю, как бы было, если бы не август,
Не знаю, как бы было, если бы не ты.
Не знаю, кем бы был, если б не год шестнадцатый,
Не знаю, что бы делал, если б не стихи.
Волнуется душа моя, страдает,
Гармонии обресть никак не может,
Искал любви в поступках, помогая,
Себя обманывая, каждый раз, до дрожи.
И облачил себя, и свою душу,
А перед нелюдями это неразумно делать.
Но я шёл дальше, никого не слушал.
Но оказалось, больше лишь потерян.
И в поцелуях забывал про всё на свете,
Живя моментом, что неверно в корне.
Думал, что осознали и давно не дети,
Ни сил, ни денег, ни души не экономил.
Прочёл я тыщу книг о том случайном случае,
Наверняка читала, раньше, до меня.
О том, как чувство во всех сферах нас ворочает,
До сумасшествия, порою, доходя.
Последний раз я в очереди видел
Твой образ. Не нашёл в других.
Если б про всё спросила: «Каковы мотивы?»,
Ответил бы: «Я думал, что любил...»
И порождая тыщу строк о боли,
Забыв про то, кем дан был этот дар,
Август шестнадцатого я внезапно вспомню,
Стал балагуром, а до этого молчал...
Я Господа молю, чтоб было всё нормально,
Я Господа молю, чтоб было нам полегче,
Пусть никогда не будем вместе, без вариантов,
И приложить букет из слов мне не к чему...
Хвалить не стану, что похвал всех выше,
Хотя простая ты, хоть кажешься иной.
И чтоб не сдохнуть, я со страху выжил,
Прикидываясь счастьем, словно простынёй.
Ты сделала меня, и я себя сам сделал.
Ты не хотела, не хотел я тоже.
И получилась сказка, хоть в неё не веришь,
И ген поэзии, как дар, под кожей...