Писал романы Чингиз Айтматов
и, восхищаясь их ароматом,
мы их читали, хоть он киргиз,
и поражал нас в них каждый лист,
нас звал куда-то Расул Гамзатов,
смешил всех Буба, какой артист,
весёлый, яркий и белозубый,
скакало сердце то вверх, то вниз,
была надежда в душе разлита,
мы пели вместе про читу-дриту,
был каждый нежен и сердцем чист,
теперь по хатам все разошлись...
Нам Адамович тревожил совесть
и Быков в душу вбивал нам повесть,
балдели все от кавказских танцев,
летел по рельсам советский поезд,
в кино сходили за "иностранцев"
и Адомайис и Банионис...
Была своею Алексиевич,
вот шест и Бубка, победный крик,
узбеку рады, хохлу, еврею,
у всех открыты сердца и двери,
здесь каждый общий найдёт язык,
никто не скалит, как звери, лик,
ну, как могли мы тогда поверить,
что всё развалится в один миг?!