В переходе подземном играл музыкант,
И в футляр опускались купюры.
Исполнитель-скрипач был немножечко пьян,
В банке рядом дымился окурок...
Инструмент, человек, будто слились в одно,
Скрипки плач выворачивал душу.
На мгновенье мне мир показался земной
Нереальным каким-то, воздушным...
Радость, грусть эти звуки вызывали во мне,
И манили с собой в поднебесье.
Боль, восторг, а ещё холодок по спине,
Это память, забытая песня...
Разве может сравниться что-то с этой игрой?
В ней нервозность, улыбки и слёзы,
В ней божественность, шторм, и порыв, и покой,
В ней соблазны роскошнейшей розы!..
***
Люди молча спешили по скучным делам,
В двух шагах ворожила цыганка.
Ералаш, суматоха, и эта игра -
Винегрет... Вот такая солянка!..