Мелькают дни бегущею строкой,
а всё зима не трогается с места,
как курица с домашнего насеста.
Не от того ль на сердце непокой?
Купить билет на самый скорый поезд,
уехать вдаль, где пальмы и цветы?
Ах, это всё наивные мечты,
давно просрочен юношества полис.
Однако больше силы нет терпеть
пропащих дней заветренную серость.
И где бы взять достоинство и смелость,
хотя б вполсилы о весне пропеть?
А что весна? Гулящая молодка
когда-нибудь и в Вятку забредёт,
разбудит вербу, всколошматит лёд –
у девы развесёлая походка.
Мне говорил похмельный мой сосед,
что, дескать, слышал утром писк синицы.
Такое даже спьяну не приснится,
и от души надеюсь, что не бред.
Эх, как бы нам от мОрока очнуться,
стряхнуть с души невзгоды и болезнь.
Пусть голос слаб мой, глуховата песнь,
но верю – дни звучащие вернутся.
20 марта 2021