Поэт не может быть ранимым, слабым, хрупким,
Беспомощным или бог весть ещё каким.
Поэтом быть – это уже поступок.
Писать стихи – высокое веление души.
Поэту не бывает просто скучно,
Он вечно мыслями витает в облаках.
Всевышним поцелованный в макушку,
Он утопает в рифмах, как в живых цветах.
Поэт порой до невозможности беспечен,
Наивен, непрактичен, скромен и не смел,
В делах материальных, подковёрных кознях
Он неуклюж, смешон, да просто неумел.
И часто притвориться даже не умеет,
Чтоб поддержать хотя бы «нужный» разговор,
Лишь в одиночестве он щедро сеет,
Хотя при жизни вряд ли что пожнёт.
Его душа чиста, хрупка и белоснежна,
Его шаги негромки, удивительно легки.
Ему нужны, как воздух, Вера и Надежда,
Любовью дышит он, как впрочем, все его стихи.
И если вы ещё считаете его ранимым,
Вы очень ошибаетесь, мои друзья.
Представить даже сложно вам, дарованы ему какие свыше силы!
Ведь очевидно: дар поэту послан провидением не зря.
Его предназначенье – прославление Любви и Жизни,
Его удел – нести Надежду в исполнение мечты,
Не допуская ни малейшего сомнения при мысли,
Что сила Света, Веры и Добра во много крат сильней несправедливости, невежества и тьмы!