Мысль бьётся беспокойной птицей,
Ей тесно в клетке, рвётся из неё
Чернилами на чистую страницу
И знаками от клавиш вне её.
Где сохранится лучше для потомков,
Здесь в мировой сети или в столе?
Ведь книжный вариант, что было ране
Не по карману, как и Божоле.
Нужны ль кому рифмованные строки,
И чувства облечённые в слова?
Поэзия живёт средь одиночек,
Бесславная, в толпе не ходова.
И всё же не спешите прятать перья,
Пишите всё что видите вокруг
И верьте в то, что в ком-то отзовётся,
Хоть капля малая, когда-нибудь...
А вдруг?