В нас детство живёт до скончания века,
как тихая радость,как счастье, как веха.
Тихонечко топчется где-то за дверью,-
ему не известны обиды, потери.
С улыбкой счастливой на личике круглом-
теперь она кажется доброй и мудрой,
с сочувствием к кошкам и к каждой букашке-
оно наша радость, день светлый, вчерашний.
Но всё же нахлынет порою, нет мочи,
из детства проказы и тёплые ночи,
когда за стеною и сёстры, и мама,
а ты от себя сон всё гонишь упрямо
и вспоминаешь как песенки пели,
босыми по лужам-такое веселье,
как шли огородами к бабушке с папой
и как бинтовали у Шарика лапу.
Сейчас бы шагнуть за ту дверь на свободу,-
грехи не пускают, болезни и годы.
Жаль выросли мы из тех простеньких счастий,-
теперь за плечами всё больше ненастий.
Теперь мы все стали и суше, и строже,
но память о детстве нам души тревожит,
те яркие дни, голоса, ощущения,
как исповедь и как грехов отпущение.