Схожа в марте с сонной мухой
Каждый раз моя душа,
Не пылает в ярких красках,
Лишь храпит в объятьях сна,
Я её и так и этак,
Но она ни то, ни сё,
Безразлична к вдохновению,
Ей не нужно ничего.
Видно март ей не по нраву,
Лишь отрада - снегопад,
Остальное грязь и слякоть,
А тому никто не рад,
Потому она как видно
И храпит во мне, как слон,
Крылья мертвенно сложила
И стихи писать ей в лом.
Буду ждать когда проснётся,
Что за зря её корить,
Мы апреля с ней дождемся
И опять начнём творить!