Вот и весна, на весну не похожая,
Где грозы целуют окна шрапнелью...
Кем я останусь? Случайной прохожею,
Моющей небо цветастой фланелью?
Или обрывочным воспоминанием?
Тенью, в предутренней дрёме скользящей?
Трепетом рук? Естества отрицанием?
Черным, как заполночь, списком входящих?
Ты мое море ночей необласканных,
Яркий фантом незажженных фонариков...
Сотня желаний с тобой незагаданных
На два миллиона не общих праздников.
Если ты правда собрался в историю,
Дай же возможность держать тебя за руку.
Видеть одну на двоих траекторию,
Свято беречь нашей тайны мозаику...