Молчаливые дни, вы - болезнь, вы - бездушье, вы - проза.
Проза жизни моей. И её бестолковый порыв.
Час, когда замолкают все песни, все смыслы и грёзы.
Миг, когда я стихаю, замки к небесам не открыв.
Вы даны мне затем, чтобы после в надрывном падении
Вновь взмывать в высоту, обретая свой высший удел.
Молчаливые дни, вы - моё обещанье спасения
И надежды на то, что плод мой ещё не созрел.
Что молчанье - не суть, не порок, не проклятье навеки.
И в тиши пустоты, бессловесности - новый виток.
Вы бурлите внутри, как подземные скрытые реки,
Чтоб однажды излиться вовне откровением строк.
И понять, и простить, избавляя меня от мученья
Немоты моей - ада при жизни. Терплю.
В ожидании слов и на новый виток вдохновения -
Под прицелом стихов я всецело живу и люблю.