Какое чудо...маленькие буквы,
по слогу, робко...создают стихи.
У музыканта пальцы чуть опухли,
рождают звуки, что, как пух, легки.
Необъяснимо...но, задеты струны,
душа в такт сердцу станет трепетать.
Ни слова мимо, словно песни-руны
волхвы под гусли будут напевать.
И вот уже...рука неровно пишет
последний слог рождённого стиха.
И только Ночка рядом...тихо дышит,
и гладит волосы мои...слегка...
12.03.2021. 5-30