За забором кусты. Деревянная дача.
Здесь когда-то творил Пастернак,
И поймав в небе синем удачу,
Он забросил её на чердак.
Здесь рождались бессмертные строки,
Здесь поэмы росли и стихи,
Но поэзии русской пророки
Стали вдруг к его слову глухи.
Задрожала листва в поднебесье,
К звездам, в небо, рванулась рука.
И простые душевные песни
Жить остались в миру на века...
Говорят, что поэты – от Бога,
Что живут они, как мотыльки,
Что своя у них в жизни дорога,
И свой крест после каждой строки.