То молюсь, то грешу помаленьку.Радость быть так нежна и близка.Грусть поёт мне про Разина Стеньку, о Калинке Малинке тоска...То ли счастье уже на пределе, то ли мочи уже никакой.Но ищу я ещё в бабьем теле то ли радость души, то ль покой...И мне свято, что вовсе не свято, но приходится всё же признать, что другого мне счастья не надо не назвать дорогим и не звать...Не исправить уже, не поправить всю причуду судьбы, и Бог с ней, только грустью наполнена память, только что-то грустней и ясней.....