Мне слышится голос весны.
Идет она робко, неспешно.
Разносится шепот зимы,
Ворчащей, что время не вышло.
И с гневом швыряет она
Остатки метели и вьюги.
Но только напрасно, весна,
Шагает навстречу подруге.
Я слышу, как падают с крыш,
Сверкая на солнце, капели.
И будят застывшую тишь
Хрустально звенящимся пением.
Земли обнажается суть
Проталинкой черной на белом.
А в звонком, весеннем лесу
Подснежник появится первый.