Дождь за окном. Бессоница. Пишу.
Как тараканы разбежались рифмы.
Я стойкой графоманией грешу.
Не паникую. Строю алгоритмы.
По крохам собираю мысли вслух.
К созвучию прислушиваюсь, ритму.
Слова терзаю, замыкая в круг.
Твержу, как «отче наш» свою молитву.
И вот победа — полились стихи:
Звенящим ручейком, протяжной песней.
В них много жизни, красок и любви.
В них страсти, рвущиеся в поднебесье.
Какая сладкая болезнь — писать!
Порою мучиться, но не сдаваться.
И все ж, какая это благодать —
С поэзией слегка соприкасаться.