(из цикла художник)
Художник, любил рисовать её глаза,
Как сердце стучит, как блестела слеза,
А ещё он привык, рисовать её крик,
Грезил лишь ей, к оскорблениям привык.
Все с нее он черпал и страсти, и боль,
Там был нервный срыв и душевный покой,
И резкий, но нежный ее аромат,
Ее он не слушал, улавливал взгляд.
Улавливал чуть незаметны тени,
Изящные пряди, босые колени,
Абстрактные фразы, глубокие вздохи,
Он знал рядом с ней, дела его плохи.
Он знал, но не мог оторваться на миг,
Ее нежный образ прям в сердце проник,
От этих сеансов художник страдал,
В агонии кисти, мольберт он сломал,
Но только лишь ночь, погружается в сон,
Он снова рисует - она шлет его вон!!!