***
Селезень взмахнул крылом.
Прокричала утица.
Листья плачут о былом.
Ранняя распутица.
Ночью заморозки. Пусть.
Что там, по приметам?
Навевает осень грусть.
Не-за-мет-но.
ТОЧКА
Чёрный вдовий платок подарила зима декабрю.
Слякоть.
Грязь.
Кутерьму.
Да разбитые напрочь дороги.
По примятой траве я иду
и с тобой говорю.
Лупит дождь по лицу.
Год подводит черту и итоги.
Год подводит...
Ах, как же ты, год, в этот раз нас подвёл!
Лапник плотный закрыл дорогие глаза и улыбку...
Дождь сроднился с землёй.
Дрогнул нервно под выстрелом ствол.
Поминальный салют ставил точку
под тем,
что так зыбко.
ПЕЛ ПЕСНЮ СКВОРЕЦ
Пел песню скворец.
Трепетало сердечко.
Он песню любимой слагал,
взяв от солнца
тепло,
чистый звук,
страсть и трепет рассвета.
У ветра — игру тонких струн
и свободу.
Пел песню скворец.
Просыпалась округа.
Трава прорастала.
Листва раскрывалась.
И блики играли на стёклах и лужах.
И мир улыбался.
И шёпотом вторил.
Пел песню скворец.
Для любимой.
И утра.
Для первых цветов.
Для полей и для плёсов.
Для радуг весенних.
Последнего снега.
Для детских ладошек
пел песню скворец...