Хочется.
Какая-то дурацкая радость оттого, что там - ливень. Сверкающие молнии, будоражащие раскаты грома. Сердце зашкаливает.
Зоя сидит возле балкона и чувствует себя... хорошо. Хочет на море (смешок).
Молнии окрашивают небо очень ритмичным градиентом, но от этого хочется плакать. От этого ли? Нет. И да. Да просто она хочет на море.
Плевать, что здесь сухо и тепло, хочется в палатку и чтобы эти капли били по плёнке, которую, ворча, выдал Барабан, который ещё жив. Хочется проснуться оттого, что Шабаш клянчит сигареты. Хочется из кизила компот. Хочется - лета. Того самого.
Когда начинается дождь, деревья становятся бархатными, так падает приглушённый серый свет. Хочется Зое, рядом со всеми. Всеми любимыми, есть они или нет.
Хочется, хоть раз поговорить с папой. Узнать, как он там. Эй, как ты?
Какое-то глупое счастье чует, пророчится, оттого, что находится минутка хоть что-то записать. Так жадно и стыдно делиться своим, таким личным.
Но очень хочется. Тебе ли не понимать.