Кто-то снова прогнал весну,
Злобным воем пугая птиц,
Приказав тонким веткам уснуть,
В сумрак спрятав десятки лиц,
Что несутся, погоду кляня,
Сквозь слепящий последний снег,
Позабыв в суматохе дня,
Что пурга лишь зимы оберег.
Что на каждый сезон свой покой,
Своя буря, ненастье и штиль.
И, меняя свой почерк порой,
Не меняют сезоны свой стиль.