"Грязь, мерзость, вонь и тараканы,
и надо всем хозяйский кнут.
И это многие болваны
Священной родиной зовут"
Д.Веневитинов "Родина"
Россия-кляча взбеленилась
и закусила удила,
рвалась, но зря копила силы,
во тьме дорогу не нашла,
нам демократия приснилась,
к утру, как сон, на нет сошла
и ничего не изменилось,
Россия там же где была,
и все начальство по местам,
и на экранах те же рожи,
а значит воз и ныне там,
прошу ты Русь помилуй, боже,
и будь хоть чуточку построже
к российским властным дуракам...
Пришел, ушел... "грядущий хам"?,
нет, он остался, это горше,
не слышит бог? - какой притворщик,
ведь он все это знает сам,
молиться я не стану больше,
зря обращаться к небесам,
душа не верит чудесам,
чего хотел я - глупый спорщик?
Россия это - вечный сфинкс,
в ней ничего нет от Европы,
на волю из нее не рвись,
а с болью изучай наш опыт,
у власти нет в России лиц,
царят не головы, а опы,
прокиснет здесь любая мысль,
к свободе тропы не нашлись,
не манит даль, не манит высь,
ведь не нашлись к свободе тропы.
Простите вы на грубом слове,
оставьте свой напрасный суд,
судить меня - не нужный труд,
хозяйский кнут уж наготове,
рассудит нас хозяйский кнут,
все это грустно и не ново,
а я уж и не жду иного,
куда же мы ведем маршрут? -
у русских бед характер крут,
а я кривляюсь, словно шут -
так грубо, глупо, бестолково,
вселился бес в меня и тут
уж не поделать ничего.
Оставьте свой напрасный суд,
судить меня не нужный труд,
не выйдет толку из него,
осудят и молва и мова,
Москва, но что мне из того?
Москва, не верь моим слезам,
закрой мне дверь, я все сказал,
рычу, как зверь, и мой оскал
тревожит вас, вас строчки рвут,
мой стих для вас страшней всего,
кричу во мраке: "О-го-го!",
а отчего не знаю сам,
разбит души моей сосуд.
Снова тары-бары,
пустота в сосуде,
ладно будь, что будет,
есть мотивчик старый:
"Вот приедет барин,
барин нас рассудит",
вновь выводят бары
строчки наших судеб,
били нас татары
и свои князья,
бросьте тары-бары -
нам мечтать нельзя.
Опять на сердце грусть,
секут нас, ну, и пусть,
пусть новые татары,
надев свои шальвары,
приедут к нам на Русь,
мы примем все - бедняги,
татары иль варяги
и прочие бродяги
спешат, не разберусь.
С нами ты борща не сваришь,
гусь свинье ведь не товарищ,
выпью, с горя утоплюсь,
или богу помолюсь,
бог, ты вновь со мной лукавишь,
Русь ты мне напрасно хвалишь -
хватит - жить я здесь боюсь!
Не веди со мной беседу,
вот возьму я да уеду,
полечу листом по свету
и обратно не вернусь,
все сомненья канут в лету,
найду счастье по билету...
Только как я брошу Русь,
как оставлю землю эту,
землю дедов и отцов? -
на вопросы нет ответа,
на душе зима - не лето,
что нас ждет в конце концов? -
будут грустно наши дети
петь под звоны бубенцов:
"Ой, мороз, мороз"?
Вновь грусти, терпи,
нет в России роз,
есть одни шипы...