Умрёт покрытое запыленным сукном
Всё вечно чистое, зардеет кровь в заре,
И солнца свет застрянет утром на стекле,
Когда найдут в подвале двух отравленных вином.
А правда ли вином? Виной пред этим бренным миром
За то, что жили без полезного значенья,
И что любили вне фальшивого забвенья,
А глубоко внутри сердца пылали страждущим огнём.
"- Вам нравятся мои цветы ?
- О нет, взаправду нет. Уж лучше розы.
- А что же колкие шипы- занозы ?
- Да и не так уж и остры они..."
Послужит саваном для них пожухлая газета,
Могильными цветами станет сожженный роман;
И пусть любовью опьянённый будет вечно пьян,
Когда б он отличал фальшивость мглы от искренности света.
На тротуаре лужи от вечернего дождя,
В глухом подвале - безмятежность.
Пусть умерли тела, но не потухла нежность,
Прошедшая через невзгоды, остроты адского огня.