Солнце скупится пока на свет,
Дарит его через серую мрачность,
Ветра порывы, туманов прозрачность,
Снега случайного выпавший спред.
Тает он быстро и также внезапно,
Вновь оголяет размякшую твердь...
Психи в депрессии пишут про смерть,
А у романтиков слёзы этапно
Льются за вечным «люблюнемагу».
Бесят и вечные оптимисты,
Что не скулят, а цепляются чисто
К тем, кто рождает для стёба пургу.
Странно, когда до обиды доходит,
Стоит тандем этот благословить,
Аве - тем, кто смог собой вдохновить,
Аве - тем, кто перлы эти находит.
Вобщем, зависла природа в меже:
И не весна, и давно не сугробы.
Хочется снять надоевшие робы,
Хочется платьев летящих уже.
Всякий поэт в это время потерян,
Кризис сюжетов, ментальный надрыв.
В образы вялые вложен порыв,
Но в его векторе он не уверен...
Солнца бы, света бы, травки, листа...
Муза тогда снова будет бодра,
Выплеснет грусть из пустого ведра,
И тараторить начнёт тра-та-та...