Не называй любовью праздник плоти,
как не зовёшь ты оттепель весной,
как не зовёшь сидящую напротив
единственной, хотя зовёшь женой.
Она – вторая, может, даже третья,
а, может, перестал уже считать…
А, если первая, друг другу вы ответьте –
с чего вдруг отчуждения печать.
…Что оттепель!? – день-два дожди и слякоть,
по гололёду – плавный вальс-бостон…
Случайно «залетела» и салагу
взяла за жабры: здравствуй, «мендельсон»!
Не виноваты оба вы, что делать,
талант любви – особый неба дар.
В нём на последнем месте голос тела
и ни при чём безумия пожар.
...Немало есть земель на свете разных,
богатых, бедных, добрых, «так себе»,
но есть одна – твоя и боль и праздник –
единственная, главная в судьбе.
Ты счастлив тем уже, что есть на свете
земля такая... Нет её родней
и краше нет... И, знаешь, только с ней ты
прожить готов до смерти, только с ней.