Я не пленён читальным залом,
Но вскормлен прозой и стихом
Читал везде, запоем, палом
Сжигавшим душу целиком.
Взяв книгу, птицею на взлёте
Взмывал в мечтах с потоком строк,
Лицом зарывшись в переплёте
На землю вырваться не мог.
Там был мой мир, порою чистый,
Порой тревожный и шальной,
Горел, искрился взгляд лучистый
И годы мчались стороной.