Был серым день, солнце к закату...
Катило к пропасти свой шар,
Сокрыв его за облачную вату,
За смог и городской угар.
Машин клаксоны и звонки трамвая,
Грохот копыт по гулкой мостовой,
Жизни другой столичный град не знает,
Почти везде, не только на Тверской.
Он шёл неспешно, иногда ставая,
Намереваясь будто повернуть,
Но постояв, путь продолжал, не зная,
Календаря как день перелистнуть.
Мешались дни, мешались числа...
И в голове, как в пустоте,
Вдруг он поймал себя на мысли,
Что он один и никого нигде.
Он осмотрелся рядом у витрины,
Всё как обычно, но откуда свет?
Свет отражаемый рубинный...
Откуда он, ведь солнца нет?
Он оглянулся, улица пустынна,
Исчезло всё и небосвода нет,
Вдруг рядом с ним при шляпке в платье длинном
Прошла Она, в руке жёлтый букет...
Он вслед за Ней, почти, что рядом,
Она молчала, Он молчал,
Лишь иногда обменивались взглядом:
их голос внутренний кричал.
"С чего начать?-терялся он в догадках,
-Заговорить бы с Ней, но что сказать?"
Он всё молчал, бросая взгляд украдкой,
Но вдруг Она решилась показать
Букет цветов. Она его спросила:
"Что скажешь ты о красоте мимоз?"-
В ответ же: -"Выглядит немило.
Мне по душе букет из алых роз!"
"Из всех цветов Вы признаёте больше розы?
А знаете, и я их предпочла б!"-
Воскликнула она, отбросив все мимозы
И тут же Его под руку взяла...
Он Ей: "Куда...-она,-Я знаю.
У нас лишь ночь и бал чертей!
Ты перед утром улетаешь,
Затем уйду и я ничьей."