Ветер подушками пальцев читает меня по Брайлю
И азбукой Морзе передаёт в подворотню.
Вот и весна, дружок, которую нам набрали
крупным газетным шрифтом выжившие вороны.
Ветер играет на мне – полом, как стебель бамбука,
и, отвечая ему, я, инструмент старинный,
знаю, что нет ничего во мне, кроме звука.
Даже если зима меня укроет периной,
я всё равно сыграю, но только тише, глуше,
тише, чем ”тc-c”, чем кот входит туда, где мыши,
тише, чем бродит сок ветками старой груши,
тише, чем снег идёт, тише, намного тише,
чем если зажмурить глаза. Развей меня по миру, ветер!
Я стану тем же, что ты – музыкой без обмана.
Слышишь, трава во дворе пробивается к свету?
Это она сквозь асфальт слышит моё Piano