Вдалеке от собственной жизни,
Проживая по тысяче дней -
Ради избранной в действие мысли
И минуты вспорхнувших огней.
Путник шел, разбиваясь о волны
Своего (но не факт) бытия,
И смеялся в отчаянье формы
Чужой жизни, что шлют небеса.
Небеса приказали смеяться -
А иначе сознания сон
Серой мглою начав пробуждаться,
В зеркалах ухмыльнется рабом.
Яркий Луч Белой Магии зреет
И зовет хоронить свою быль,
Путник знает, что Луч не согреет,
Но стирается знание в пыль.
Больше Путник не помнит фрагментов,
Он стекает текстурой в низы.
Его формы добьются легенды,
Содержанье погибнет в любви.