« — Если больного джинна пожалеют, он от этого сразу выздоравливает»
(«Старик Хоттабыч»)
***
Болею… Значит, выходной.
Бью с чистой совестью баклуши.
Призыв «спасите наши души»
плывет, как шарик надувной,
чтоб кто-нибудь да пожалел,
принес бульон, компресс поставил.
Забота вроде бы простая,
но сразу станет веселей,
когда к подушке — свежий чай,
орехи, мед, варенье в блюдце.
И тянет сладко потянуться
без обращения к врачам.
Зачем врачи? Любовь — и всё.
Как в детстве. Счастье у постели.
И бодрый дух закружит в теле
победоносным колесом,
чтоб смело, выбросив недуг
и пыль недавних потрясений,
вернуться к радости весенней,
без тихой пакости разлук.