Ах, полынь! Ты ни в чём не повинная!
С терпким запахом горе-трава.
Ты, как песня, настырно-кручинная,
И печальна, как буд-то вдова.
В марте здесь не цветут одуванчики.
Он холодный, Хабаровский край.
Но в моём камуфляжном стаканчике,
Заварился уже чёрный чай.
С императорским белым женьшенем,
Чай горячий, тот час же взбодрит.
От того, и Весна, птичьим пеньем,
На стихи вновь меня вдохновит!