Всю жизнь свою, как жалкий нищий,
вёл жесточайшую борьбу
за тот кусок телесной пищи,
ругая в мат свою судьбу.
Любви он не был удостоен,
хотя тайком о ней мечтал,
лицом и телом грубо скроен,
имел он статус - маргинал.
Ни моря шум, ни звук прибоя
не слушал с радостью в душе.
Пустого дня под песни Цоя
он ждал в кирпичном шалаше.
Он не видал и не стремился
заморских стран и городов,
и сладкий сон ему не снился,
красоткам не дарил цветов.
В своей малюсенькой квартире
коптил он небо с давних пор.
На кухне, в спальне и в сортире
привычным ветхий был декор...
******************************
Министров, мэров, генералов,
всех в жажде жить неутолимой,
бомжей, изгоев, маргиналов
страшит конец неотразимый.
Ну а когда финал настанет -
равны все будут перед Богом.
И каждый перед ним предстанет
с чуть-чуть различным некрологом.