В доме молчат и смеются.
И зеркала говорят
О даме, убитой мной. Не вернуться!
В нервном, как лезвий ряд,
Бою, черёд поражений
Слегла и с собой взяла.
Сделалась нежной, прежней,
Лишь неживой оскал...
Даму в гробу я вижу и плачу,
Решил я проблему свою и её.
Живую я ненавижу. А как же иначе?
Но мёртвую я люблю, как своё...
На милом душевном лике,
Этой горстке страстей,
Душевной, как в д;вичьем крике,
Ноте... всё ведь прекрасно в ней!
…Пожалуй, я вам ненавистен?
Закончу плохой, иной
Мой стих, без ритма, корысти.
Вы, люди, теперь порой
И не поймёте поэта.
Я сам себя не пойму!
Не выключайте вы света!
Я не люблю лишь тьму!
Живых любить невозможно,
А мёртвых - прямо сейчас!
И если любовь так порочна,
Кто создал её для нас?