Опять открыла том зачитанный,
В нем пожелтевшие листы
Все духом блоковским пропитаны,
Размеренным, без суеты.
Живет он Русью, ею мается:
Убогой, нищей, дорогой,
Но, как иные, не пытается
Искать приют в стране чужой.
А «терпкой влагой» напоенная
Душа у стойки кабака,
Ведется на глаза «бездонные»
И дам «упругие шелка».
В те годы образ поэтический
Склонял вином залить печаль,
Потом писать свой стих лирический
Про «очарованную даль».
Но гул земли, его пугающий,
Предвестник тягостных времен,
Навязчивый и нарастающий,
Нутром и ухом слышит он.
И вот поэма о двенадцати -
Слезливый слог разбила в прах:
Шел год ужасный восемнадцатый,
Где раздавалось: «Трах-тах-тах!»
Вновь век "серебряный" таинственный
Меж строк открылся предо мной:
Всё тот же вечный поиск истины,
И тот же стон души больной.
И ты всё та же, моя Родина:
Кому-то свет, кому-то тьма,
Где столько "серебра" схоронено
И столько всякого дерьма.
2021