Мы глядим друг на друга с портретов
уже долгих семнадцать лет.
Мчались зимы, и вёсны, и лето
слухов тень нам всё застила свет.
У обид очень цепкие корни...
Что бы стоило сесть в авто...
Но гордыня- мне ... вдруг...покорной!
То дела, а то чёрте что.
Как же много мы потеряли,
не сказали и не помогли.
Разрастались меж нами дали.
Не сумели... Не сберегли...
А всего-то звонок и встреча.
А всего-то терраса, чаёк...
Твоя критика чётче и резче,
а потом и стихов ручеёк.
А потом твои книги, тетради-
всё чем ты эти годы жил.
Говорят, что ты копия прадед-
вот такие в судьбе виражи.