Ф. М. Достоевскому посв.
Как жалок просвещенья узник,
Нагие плечи наклонив,
Не тешься провиденья грузом,
Кто знает завтра кто томим.
Болезнью горечи полынной,
Сквозь окна так больны глаза,
А на полати той пустынной
Ланит венчание- слеза.
И остановленный молебен,
Что наказанья кандалы.
Всё наливные пишут небу
Где вьются киноварь - орлы.
За просом стелется гранитом
И не подкупность голых скал,
А святость пенится сердито
Как белокаменный фиал.
Звенит , метелит и маячит
Фата неслыханной зимы,
Как послесловие что раньше
Упало впереди сумы.
Но в этой сумеречной дымке
Скрипит уставшее перо
И посвящает невидимке
Своих страданий болеро.
Оно мучительным повтором
Излечит спесь твоих болот,
Застыв вальяжным перебором
На берегу горя домой.
И право это так нестройно.
И уж совсем не в унисон.
И крикнуть хочется довольно,
Туда где бархатный перрон.
Его экспресс стучит по рельсам,
А барельефы на стреле
Всё переводят интересы
На флёрдоранж - затвор мелей.
И шепчет заговор мятежный
Какой-то голос золотой.
Зима.. Оковы.. Облик нежный..
На полустанке завиток.
И что то призрачно забвенье,
Так избирательно в устах,
И снова с белым дуновеньем
Румянит каторгу мечта.